Con un círculo caliente en la
nuca por la boca de una
pistola de un perdido verso
que amenaza.
Las avenidas de regreso a casa huelen muy mal
las fábricas expectoran vapor de muerte suspirando
sin embargo el celaje lo puede todo
aunque un poco.
Dicen que al final o comienzo de la avenida
no recuerdo cuál de los dos
hay un jardín de extremidades atractivas
y lúbricos botones.
Un verso agarra su pistola
y no puedo dejar de escribir idioteces
tampoco puedo dejar de leer a los poetas
cuyos libros adquirí en las baratijas
de valiosas librerías.
No puedo dejar de leer a los poetas
que saben de caminatas sobre el filo
de largos cuchillos.
Al parecer un poema es poema cuando
asoma por el pensamiento
parido del sentimiento
al escribirlo nace casi muerto.
13 comentarios:
Gracias por pasar por mi blog, nos leemos.
ESE ES EL DON DE LA SENCIBILIDAD...UN ARMA DE DOBLE FILO.
BESOS PARA TI CON MUCHO CARIÑO.
MAR
Y nosotros no podemos dejar de leerte y regresar siempre a tu blog.
Un beso
Los abismos no tienen orillas, ni filos.Ni siquiera para los poetas...
Todo un delirio de letras.
Abrazos
jassy: de nada
mar: sensibilidad, que miedo. saludos mar!
h. woman: gracias por darme un tiempo
ana: los delirios son fuertes y a veces contraproducentes... abrazos
buenazo! me encanta la parte final, tantas veces he parido versos que nacen casi muertos, porque mis sentimientos lo único que pueden sacar a la luz de toda esa oscuridad son palabras de dolor, no sé si me entiendes, soy un enredo, igual, me gusto bastante, besos!
depende siñorsh...
a veces los poemas son terapias, vómitos expulsados con mucha fuerza, a veces caricias, a veces un pedazo muerto de cada quien
Me encanta, simplemente.
L. Fraga.
los sentimientos suelen parirse a si mismos
lo mismo sucede con la poesia
tatiana: aprecio tus palabras y si entiendo en algo tu enredo, pero lo que no entiendo es por que tanto tu, como yo -algunas veces- escribimos sin saber por que.
pepefina: totalmente de acuerdo contigo.
lucia fraga: no sabia que podia gustar, muchas gracias lucia.
digler: poesia, sentimiento, misterio y todas las cosas que puedan brotar son interesantes, como una palmera o el musgo que pueda crecer. como la hierba mala que sale de un charcho en plena vereda.
gracias a todos por leerme. suerte.
Esperemos que de veras los jardines de largas extremidades esten al final del camino, y tal vez sea bueno pasar mas seguido por estas caminatas al filo de la navaja.....tal vez nos hagan crear más........Un besote, gracias por comentar mi blog
Hay versos malvados y habemos poetas disléxicos, me encantó la sonrisa escondida en el filo de las estrofas ;)
Un abrazo!
Me gusto mucho...
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