Martes 21 de octubre

A ver si está claro. Ha pasado el tiempo y se ha perdido sudor bajo el sol. Se ha dejado escapar el aire con el cigarrillo en las madrugadas. Un día me aconsejaron que deje de parar en los mismos lugares y cambie algunos. ¿Se puede olvidar verdaderamente el sonido del silbido de la muerte?


Un mañana caminé sobre las piedras, en la playa de la La Punta en el Callao. Fue realmente feliz. Me sentí idiotizado por el mar, las piedras mojadas y el sol –que aunque lo odio- caía ligeramente sobre mí. Esa noche dormí. No podía. Me costó. Prendí el televisor. Tomé dos manzanillas. Me costo mucho. Dormí. Soñé que caminaba por esa playa y pensaba qué hacer porque tenía una penosa e irreversible enfermedad, de esas que acaban siempre en muerte pero te dan un tiempo para sufrir.


Desperté temprano. Desperté con el cuerpo descansado. Entré a la ducha y me quedé un buen rato pensando bajo el agua. Al salir llovía y me sentí feliz e idiota de nuevo. Hay algunos momentos en que me siento inmortal. Hay momento en que no me quiero ir de algún lugar porque presiento que la vida está ahí. Creo que de eso también se trata el consumo del alcohol. Uno bebe y lo sigue haciendo porque el momento es tan grato que quisiera que sea eterno.


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Una canción de Morrisay: First Of The Gang To Die

La frustración, la envidia y un atentado contra Dios

Se trata de un video que realicé sobre la obra teatral Amadeus, la cual dirige Jorge Chiarella.

Denle click a la imagen para que los lleve al video:







Jorge Chiarella es amante de la música. A los cuatro años tocó una armónica por primera vez. Siempre tuvo notas musicales entre los huesos. Cuando recibió el encargo de dirigir Amadeus, escrita por Peter Shaffer, fue un gusto y reto, ya que se trata de la historia alrededor del virtuoso compositor Mozart, llevada magistralmente al cine por Milos Forman en 1984.

"El autor plantea una lucha del personaje contra Dios. Salieri cree que Dios le da un gran talento a Mozart para expresarse a través de él. Este es el motivo por el que decide eliminarlo. De esta manera se enfrenta a Dios y se cree igual que él", explica Chiarella.

Placenta del sol

Sabría que podría nacer otra vez. La placenta del sol me ha calentado lo suficiente. He pernoctado en días lejanos y me he hecho una criatura extraña para mí. El aire que se zambulle en mis vías respiratorias es necesario para que el cerebro funcione. Algo debo salvar. He salvado ciertas cosas. A estas alturas y a estas bajezas, algo se ha salvado.

Regreso con el blog

Gracias nuevamente a quienes se despidieron dejando un comentario. También a quienes me visitaron alguna vez.

Bueno, acá de nuevo.

Para abrir...como lo cerré con Bob Dylan, lo habro con Kurt Cobain -otro grande- y su canción nirvanera Serve and Servants, donde sale "sólo quiero que sepas que yo,ya no te odio,
no hay nada de lo que pudiera decir,que no lo haya pensado antes".

Hasta luego con el blog

Gracias a todos quienes comentaron algunos de estos escritos, también a quienes se dieron un tiempo para leerme alguna vez, aunque sea un par de segundos.

Hasta luego y creo que será por un buen tiempo.

Nada, sólo una canción de Bob Dylan que titula Things have changed.

El viejo zorro

El chofer dudó. Él subió en los asientos delanteros. Era el inicio de la avenida Colonial.

-Uno sabe. Uno duda. Uno nunca sabe, pero se da cuenta cómo es la gente, dijo el viejo.

-Ahora hay que pensar en todo, respondió el chofer.

- La gente que es como yo puede ser de cualquier forma, de cualquier manera puede actuar. Yo llevo viviendo treinta años en la calle. Conozco cómo es la gente mirándola. Al ojo saco sus intenciones, sostuvo el viejo que mientras hablaba con fuerza, lanzaba gotas de saliva por el aire.


El sol llegaba en una fuerte resolana en pleno invierno. Yo estaba en el asiento detrás del chofer, mirando atentamente al señor, casi de manera espía. Sorteaba líneas de un libro que andaba leyendo, pero lo escuchaba. Lo miraba sin que se diera cuenta pero lo notó. Yo sé cómo es la gente, volvió a repetir, esta vez mirándome y diciéndome: más sabe el zorro por viejo que por zorro, tu crees que puedes ser más hábil que yo, pero esa es una mentira, cuando tengas mi edad recién podrán ser como yo, o hasta mejor, pero en ese momento yo ya estaré muerto. Sonreí y continué con la lectura de mi libro. No volvió a decir nada.

Detrás de las costillas

Detrás de las costillas tengo un cementerio de gente
camino entre lápidas y barro fresco que apesta
mosquitos color vino se ven alocados y contentos
y los veo tan contentos como quienes se alegraron
con la resurreción de Cristo.

Camino entre el amarillo aroma de la carne inerte
ni distingo mi propio hedor con la nariz en las manos
con lo que toco las letras de las fechas de fallecimiento.

Hay caminos y tengo uno atravesado en mi cuello
por medio de la garganta con palabras que comen oxígeno
ya me lo dijo el mar que me intente tragar una vez.

Muerdo los pellejos de mis dedos cuando amanece
lamo desiertos cuando anochece
amarro cantos de infancia y muecas aprendidas
ahora que la lluvia remoja hasta los glóbulos
¿crecerá una planta rara si no encuentro tierra para ella?

Los ángeles defecan sin que alguien lo piense
pero el sol podría estar precioso mañana
y un perro sin dueño podría ser bañado y alimentado moviendo la cola
pero un gato estaría esperando comer por su cuenta
sin que nadie lo mire ni que se acerque.

Las moscas cojen excitadas en la basura de los mercados
entre cebos de animales y visceras olorosas
el aire de la muerte sobre esos animales ya no es tibio
es extraño.

Diario de Adrián (3 de julio del 2008)

"Mis amigos se aburrieron de mi pena, y yo de leer versos
para caer en gracia"
Antonio Cisneros en Londres vuelto a visitar

"Juré seguir escribiendo hasta el final
me sentí feliz caminando por calles extrañas"
Jaime Bayly en Currículum Vitae

Cómo será la noche en estos momentos en algún nevado, en un frío ande. Cómo será la noche de los perros callejeros dentro de su cuello. Cómo será el silencio de la muerte dentro de un nicho.


Trato de ocultar mi cara en todos lados. Solo muestro labios, ojos, pómulos y me duelen los músculos para sostener y que parezca una cara normal. Es complicado y llega a doler algo la cara.


Un día llegó cuando caminaba demasiado contento por las calles. Era de día y me sentaba debajo de la copa de un sol. Veía cómo la luz traspasaba y podía tocar mi rostro, mi pecho, y mi corazón era un satélite (mucho más brilloso que la luna, pero en pequeño).


Y ando enterrando a un montón de gente porque en realidad son vanos las manos y los botes fantasmas. Y en realidad es vano responder el teléfono cuando soy quien menos podría dar consejos a alguien. ¿Qué tanto se puede compartir cuando se está conectado a los sueros de la sombra?


Lo he tratado, de verdad, lo he tratado, lo he intentado una y diez millones de veces: he sostenido la felicidad y he tratado de comer de ella, de que sea algo nutritivo para el espíritu.


No puedo dormir. Es un insomnio terrible el que me muerde los pies. Tomo para poder dormir. No puedo hacer otra cosa. Odio las pastillas. Nunca he odiado tantas cosas como en estos últimos meses. Yo solía ser quien fácil podía dar y recibir todo, pero ahora sólo soy como una piedra que se erosiona en las tristes dimensiones de la bahía de Paracas.


Y me siento algo feliz en cualquier momento con las sonrisas, con la música, con cualquier cosa. Me podría quemar si me acerco mucho al sol y me podría tropezar con cualquier cosa en la tremenda oscuridad. Soy tan cobarde para el viaje sin retorno. Cómo no me cruzo con alguien que me de esa posibilidad, pero que yo esté solo y nadie me vea.


Otra vez a hablar del sol, de la luna, de la poesía que ya aburre, todo es soledad, amor y muerte. Sobre todos estos componentes se cuelgan las moscas a divertirse, como en la caca, como en la basura. Se paran en el sol porque está desahuciada y saben que pronto dejará de latir, en la luna porque tiene un corte abierto y podrido, en la soledad porque es como una fruta, en el amor porque es como un postre, en la muerte porque es la muerte y será un carnaval para las moscas.


Ya me estoy asustando, creo que me estoy volviendo loco. Eso me da mucho miedo.


Ahora no tengo sueño y creo que ya sé que haré para dormir. Ahora estoy sólo y mi espíritu es una ofrenda a la soledad y la soledad el sacramento de mi sombra. Gracias Virgen por acompañarme en todo momento, sobre todo cuando mi soledad menstrua, sobre todo cuando sólo tengo dudas heladas en mi refrigerador y es lo único para calentar y comer.

Baba en la humedad

A Telly, por la amistad
y los rumbos.

Caracoles arrastran su baba en la humedad
cuando hablamos de las que recién tienen una semana
de las flores que abren su botón
en nocturna luz
raíces bien ocultas en la oscura tierra.

Ni la cerveza sabe lo que se daría
por regar en otra tierra
con las preguntas hechas arena en el viento
con las gotas que ahora se secan.

CORRESPONDENCIAS PRIVADAS (respuesta de Angela a Fernando)

20 de junio del 2008

Ya no sé en quién confiar. Sin duda alguna no es en ti, pero no es tu culpa, es solo que tanto tu como yo estamos jodidos. Podridos, como agua que ha estado guardada y se ha malogrado. Qué bonita tu carta, tiene sus ratitos de poetita maldito que siempre he creído que eras, pero ahora has dejado de ser, porque he descubierto en ti a un niño tranquilo, a alguien digno de cariño y que finalmente resulta ser un gatito cariñoso. Eso no quita que seas un grandioso maricón, una persona que le tiene miedo a todo, a correr, a entregar tu corazón o a recibir uno. Si hubiésemos sido felices, no lo sé, lo que si sé es que debo alejarme de ti y dedicarme más a algo que ni siquiera sé qué chucha es. Me da mucha pena que desperdicies tu vida y no te escuche nada positivo. Cuándo será que digas algo bueno sobre tu futuro. Hablar bien no te cuesta nada, deberías ser más generoso contigo mismo. Deberías dejar de ser un tonto y pensar más en ti, en tu futuro, en lo que vendrá, dejar de estar con chicas como si fueran enfermeras tuyas que están detrás de ti, cuidándote como si fueras un enfermo. Esta bien, yo no traté de cuidarte porque ambos estábamos enfermos. Enfermos de sentimiento y de perdidos en la noche. Tantas veces te odie por tus cuentos de zorras que escribías, me ponía tan celosa porque sé que la literatura (sobre todo tus escritos) tienen algo de realidad. A mí no me vas a venir con cuentitos sobre tus cuentos. No te conozco como si te hubiera parido, pero sí como si te hubiera criado por unos meses.

Me dices en tu carta que había muchos poetas que me escribían. Es cierto y lo siguen haciendo y lo seguirán haciendo porque sabes que soy bella. Es una broma. Por cierto, espero que encuentres a alguien que entienda de tus poemas, sé de las cosas que dices en tus poemas y a veces me da pena que te sientas algo incomprendido con lo que haces. Muchas veces no te entendí y tampoco insistías en explicar. Pero eso no te hace malo, bueno fuiste y eres, pero creo que deberías encontrar a alguien que te lo haga saber de verdad.

Me fumo un cigarro y me acuerdo de ti. Fumas demasiado. Como si creyeras que todo es eterno, como si no creyeras que no existe el cáncer y todas las enfermedades que tarde o temprano llegan a las personas. Cuida tu salud, ese es tu principal patrimonio, nunca te olvides de eso. Me despido, no quiero que esta carta sea tan larga, el final siempre llega y es mejor cuando no se le hace esperar tanto.

Chao

Pequeña Post Data: te mando el poema que me mostraste la noche en que nos conocimos, para que así retomes lo que eras antes. Recuerdo que lo sacaste de tu billera. Recuerda tus propios versos:

Revelaciones del tiempo

Al parecer el tiempo me esta revelando cosas
no sirvo para caminar del brazo de alguien
un trago en un parque es romántico
besarse y enamorarse en un parque ya me suena antipático.

Al final
cuando me de cuenta nuevamente que mi camino está partido
diré que lo vivido en los bares me ha valido
besando ebrio un vaso helado que entibia lo de adentro:
el corazón como menudencia de una sopa fría
el hígado
las entrañas herméticas
los riñones
la uretra.

Cuando canten los gallos para despertar la ciudad
(que a veces apesta y se remoja por el mar que tambalea)
cantaré alguna canción en español que me sepa
o alguna en inglés que tararee mientras miro cuerpos femeninos
deportistas corriendo por las calles
o caminando hacia su gimnasio.

Ahora, que soy novio de mis ojeras
y Lucía me dice que mi poesía sale del campo de la melancolia
(o algo asi, no lo recuerdo bien)
me comprometo a fornicar con las musas
y sudar versos hasta poder hacer buena poesía
porque ese es el amor que tengo astillado
con locura de amante sin postergación
haciéndolo también en la playa
sin importar raspones
ni que tanto odie a la entrometida arena.

CORRESPONDENCIAS PRIVADAS (carta de Fernado a Angela)

Lima 2 de junio del 2008


Tus ojos eran como dos barcos que se iban alejando en el horizonte. Poco a poco se hacían del color de la nada. Las islas no son las que se alejan. Los barcos se alejan. Tal vez el problema era que yo siempre había sido igual: arena que se broncea en el sol de verano, morros que se humedecen en invierno. Siempre has sido belleza maldita que rondaba en mi piel, ángel hambriento que se comía los glóbulos en mis arterias. Cuando supe que teníamos que alejarnos no lloré inmediatamente. Fui a una cantina. Junté a unos amigos –como siempre-, ellos hablaban y se contaban cosas –como siempre-, yo no los escuchaba –como nunca- y –como nunca lo había hecho con otra persona- pensaba mucho en ti.

Te equivocabas cuando decía que era algo así como un poeta maldito en mis excursiones por el centro de Lima. También decías que era como un pequeño Jim Morrison o un Kurt Cobain extraviado en la Residencial San Felipe. Todo eso resultaba irónico, pero de ellos no tenía nada, sólo su música sonando en mi mp3. Yo sin ironía alguna, con toda la verdad -con la que me decías que todo es una mera mierda- te puedo decir que para mí siempre has sido estrella marginal, sonrisa convertida del tajo que quedó cuando la luna trató de clavarse el corazón, droga de las estrellas, beldad insomne, caminata por la madrugada sin lugar de regreso.

Es una lástima que me retire de ser uno de los tantos que te escribía: has sido musa de tantos lapiceros de aquellos verdaderos poetas que te miraban, que te acariciaban con sus ojos y sus sueños más oscuros y coloridos. Yo pude llegar a ti porque nos gustó la misma canción y cada quien la bailo solo, después tú te acercaste para hablarme de Syd Barret, supongo que por el polo que llevaba puesto y tenía su rostro. Bendito sea el trago que te tomaste aquella noche.

Todo ha sido muy especial, según dices tú. Por mi parte, creo que es hora de regresar a mi azul covacha. El invierno de mi invierno entra en la explicación del destino cuando se pretende escribir alguna sinfonía, y escribirla en el momento justo cuando un sol está por ahogarse en el mar. Los peces saben morder alguna carnada y hay algo dentro de mí que insiste en morder algún atardecer para poder salir y quedarme en un arrecife toda la madrugada, hasta que llegue un nuevo día y secarme. Secarme, eso es, secarme, secarme y secarme para volver a remojarme y nada otra vez. No creo que lo haya olvidado, se trata de recordar y flotar, hasta hacerme fuerte y volver a ser una isla.

Los perros ladran por la madrugada alrededor de mi cuarto y son los papeles donde están las huellas de tus pestañas cuando me decía que todo era una mierda, como si no me hubiese dado cuenta de toda su pestilencia me lo hacía acordar. Era hasta gracioso desenvolver los misterios de las madrugadas que compartimos. Sé que nadie podrá entender todas esas cosas y me confundirán entre los diablos, entre los pobres diablos que cenan y comulgan cerveza entre la humareda del tabaco. Nadie verá al otro morir porque somos jóvenes y ya no nos veremos, espero. Suficiente hemos tenido con vernos vivir que es lo mismo a morir en cámara bastante lenta.

Nunca he creído cuando me decías que eras débil, se nota el hierro en tus huesos y la madera de barco fortísimo en tus ojos. No me jodas. Siempre que quieras estar bien lo estarás.

Un abrazo.

Fernando

Back on the Chain Gang de Pretenders

Los fabulosos pretenders, bueno, disculpen la ignorancia, una de las pocas canciones que le he escuchado, pero el cambio a mitad de cancion me parece fabuloso y oscuro, la melodia un deshueve y este arreglo acustico le cae muy bien.

la cantante ni que decir: medio dylanita, todo rock and roll.

bah!

Y claro, creer en algo siempre es bueno. Es tener un norte ¿no?, buscar saber a donde ir y bajo qué luz. Averiguar eso puede ser tedioso y saberlo puede ser aburrido, ya todo estaría solucionado quizá.

bah!

Como ángel herido

Como ángel herido

A Aldo Alfaro

Como un ángel herido
orinando por los postes
para saber del regreso
hemos arrastrado la existencia
paralelos de las mismas calles luxadas.

Para qué seguir corriendo
en la misma pista comiendo
si fuiste quien más rápido corría sin copiloto.

Ahora apago la luz y me retiro.

Las filudas veredas de Lima
cortaron el bigote de los dioses
que soberbios exigen cuotas de salud
milagros del rímel y las jarras.

Ahora pienso en la luz apagada.

Oxígeno, dinero, palabras
más bocanadas de tabaco y más
enrollamos en la ciudad
donde como limón exprimimos los demonios
tan ocultos de la soledad y la melancolía
con la música en la mochila
por los puentes de infiernillos
tras cortinas tan privadas.

Ahora suenan guitarras
y pienso comer un ceviche
o media docena de wantanes
porque hay sabores distintos
en todo.

22 de mayo

Ya no sé que poner en el youtube. Algo de rock and roll que me satisfaga en las venas pero no encuentro. Paseo con Bowie y con Lou Reed y sigo pensando qué puedo escuchar, si algún bolero me caerá bien. Pongo a Manuelcha Prado y bajo una cruz cavilando. Ha llegado el frío. Ando lejos de ti, no se cómo recordarte. Será la nostalgia sobre el presente que se acumula como la cera derretida de las velas en los altares de las iglesias. Será que algunas cosas se sienten con fascinación primera, como la de un púber que conoce por primera vez la pornografía, o un niño que toca una canción por primera vez en una flauta dulce.

Leo un libro y paralelamente otros dos. Seré este desorden el que me altera y me apura y me tranquiliza de saber que ando con la mente ocupada. Fantaseo decenas de historias en las combis. Me pregunto sobre la vida de las personas y creo en lo marginal, que no debe ser tan malo y si es malo tiene su semilla que a veces no es tirada en la tierra por quienes crecen chueco.

Bla bla bla bla blaaaaa y el tiempo sigue pasando y no tendría por qué esperar supongo. Los cánceres del espíritu carcomen sin piedad y tengo que cuidar de la inocencia infantil que supongo tener todavía.

Posavasos

Posavasos

Los poemas no sirven ni de posavasos
ni para hacer barcos que se ahoguen
en los remolinos del café insomne
que recorre por la sangre hasta el cerebro
en el cráneo relleno de aire invalido.

Hay gritos en los afiches de las calles
en las ojeras que se ennegrecen
en unos gatos recien nacidos en otoño
en la silueta del acantilado roido.

Un virus se trago las canciones que baje
y no encuentro las cintas que hace años
de la radio grabé
y los registros de los suelos se extraviaron
en su camino a la memoria tan parecida
a las mariposas que se esconden de la llovizna.

Ofrenda

Bailabas con los golpecillos saltarines de un piano
ajenos a los temblores de las plantas de mis pies
tu resplandor rebotaba por las paredes
cuando te besaban con el haz de tus primaveras reencontradas.

Has renunciado a tu soledad para ser ofrenda
en las manos de quien te ha dado las palabras enmarcadas
al otro extremo de la mesa oceánica de madera
del bar con sillas acalambradas.

He estado mirando a un extremo
donde el vaso se muele con la cabeza
y el cigarro hace su danza clásica por los aires
con la elasticidad de los dioses de las melodías
que se funden en el aire y parece que desaparecen
pero quedan ahi impenitentes.

No se tratan de mentiras
todo anda claro como el agua del deshielo
pero los fantasmas esclarecen su misterio
dentro de la cabeza sin cuello.

Mesa de noche

Ceniza

Nadie sabrá que mis pies estuvieron cerca de la ceniza caliente de un infierno ciego, mientras la sabiduría de la sobrevivencia de las hormigas encendía un círculo sobre el mar de la tinta guardada.

Se cuentan los ríos sin saber de los litros, sospechando que todo llega al mar sin pensar en lo que se evapora y regresa al cielo para volver a caer. Gravedades poco extraordinarias en estos días. Novedades en este momento de polvo quieto sobre la vereda.

Van pasando por la Plaza de Armas mis pies, ahora que he salido del infierno. No quiero ver mi infancia rodando por las escaleras, ni aspirar la fragancia nocturna de la refrigeradora. Llega la fragancia nocturna del mar y algo empieza a componerse.

Entrevista a Rafo Ráez

para leer dale click a la imagen y se ampliará




A propósito de los conciertos que dará presentando un nuevo disco

Amor y control (Rubén Blades)

"...familia es familia y cariño es cariño..."
Rubén Blades

El otoño sabe llegar

El otoño sabe llegar con su filo de cuchillo de mantequilla, que por no tener filo más daño hace al hacer agujeros. Este no es el caso. El otoño llega puro y amante. El frío es una invitación a buscar refugio en la sala de los cines y en los conciertos de rock. El tocadiscos todavía quiere seguir girando y el perro pide que lo saquen o pide que salga a tomar un poco de aire.

El diario con su forro verde me mira y sabe que no tengo nada que contar. El cielo y el infierno siguen ahí: tanto en la Biblia como afuera de ella. Los calendarios siguen ahí: colgados como mi guitarra partida. Los postes siguen ahí: esperando ser meados por los perros hambrientos que rellenan de ladridos la madrugada.

Pelícanos y palomas

Un raro día tuve toda la suerte
tan entera que no entraba toda en mí
pero sólo fue como la arena que cae del zapato
cuando se seca luego de correr por la playa
por una noche de otoño tibio.


La suerte brillaba más que una mujer en la cama
más que los ojos del felino que come tras días
pero aprender está en los libros y el suelo y en las costras
espero que un paracetamol, un jugo de mango
y mirar a un gato amarillo
curen el dolor de cabeza y de corazón.

Los pelícanos del Callao y las palomas de Lima
también esperan la suerte para comer algún buen desecho
y no tienen dientes por masticar piedras secas
mientras espero que un café entibie mi corazón
manzanillas para calmarlo.

El pellejo de la cara espera la niebla
en el parque donde orinan los perros y se pegan
en el día o en la noche o en la pista
y la niebla que bien reza.

El desayuno imprevisto

Jugábamos regados en la vereda. Al lado de esa ventana donde una señora –que cuando reía dejaba ver toda su gorda lengua- vendía panes con pollo. Nada nos importaba, ni las viejas que nos miraban mientras jugábamos. Juntos éramos un sol y las estrellas las luces de los postes que colgaban alrededor de nosotros. Jugábamos a las cosquillas y simplemente reíamos a cataratas.

Las viejas a un costado. Sus ojos color mierda nos miraban, no como tus ojos de color chocolate. Las miradas que se dirigían a nosotros tenían un hedor insuperable por dentro, tanto que cuando lloraban a oscuras por envidia, las moscas se alborotaban y hacían fiestas sobre esas gotas. Nos miraban con odio. En la penumbra se les veía brillar los plásticos de sus binchas y algún arreglo dental.

Nuestro universo era nuestro y lo sigue siendo ahora porque lo tengo y lo siento, con la inmensidad de sus horizontes que veo y que viste por acá, y que sé andas viendo de otro lado.

Cuando desperté estaba solo en un cuarto. Mi gato amarillo había estado por acá para recordarme que tan solo no estaba. Desayuné sin hablar y odié no tener a nadie cerca cuando tomaba un café. Los huesos me pesaron cuando untaba con mantequilla el pan y aunque siempre he buscado la soledad, esta mañana no la soporté. No se trataba de la soledad que conduce a un entendimiento espiritual, al esclarecimiento, a aclararme. Esa soledad se trataba de algo que empalidecía. Se trataba de una serpiente que me comía las tripas, desgarrándolas pacientemente.

Al ducharme las cosas cambiaron. Al salir a la calle y tomar un carro con rumbo al centro de Lima, recordaba aquella sensación, pero era opacada por el sueño que tuve, además de pensar en el momento del reencuentro, que aunque por nuestras edades –y lo anticuados que nos ha hecho el tiempo-, no jugaríamos en la calle. De lo que sí estoy seguro es que reiremos con respetable exceso.

Especial sobre Mario Vargas Llosa

Este es el especial sobre Mario Vargas Llosa que actualmente es difundido en la Agencia de Noticias Andina. En él se podrá apreciar videos a personas allegadas al escritor, así como datos necesarios para conocer y seguir conociendo al novelista.


Para acceder dar click a la imagen

Mario Vargas Llosa (crónica a propósito de los 72 años que cumple)

Una crónica publicada en el suplemento cultural Variedades del diario El Peruano. Mario Vargas Llosa a partir de su amigo el pintor Fernando de Szyszlo; el poeta y presidente de la Academia Peruana de la Lengua, Marco Martos; y del cronista Sergio Vilela, quien publicó El cadete Vargas Llosa. Hacer esta crónica ha sido un real placer. También un descubrimiento particular acerca de la pasión por escribir.

DALE CLIK PARA QUE SE AMPLIE Y PUEDAS LEERLA

Metiendo madrugadas

A Samy, Germán y Jorge

En qué parque abriremos una botella
si en Jesús María ya gastamos las veredas
sin saber sus nombres ni rodillas.

Más de 24 años sin saber del Parque del Amor
ni de la inmensidad de la escultura de Víctor Delfín
ni que las playas se encojen
más las huellas de fornicadores en escaleras
sin más pared que la brisa de un mar siniestro.

Metiendo madrugadas aceleradas en latas
abriéndolas por las mañanas para decir que vale
como oro de incas sabios
si el puente Villena ya no es el salto pensado.

Las sangre se mezcla con el humo
para hacerse un caldo ofrendado al camino sin brújula
cada quién se mira mutilado y pómulos arañados
de la arena que pasa mordiendo.

César Vallejo (crónica)

Una crónica sobre el poeta César Vallejo escrita por un fan por su cumpleaños

(PARA LEERLA PUEDEN DARLE CLICK Y SE AMPLIARA)

CHABUCA GRANDA (crónica)

DALE CLIK A LA IMAGEN PARA QUE SE AMPLIE Y PUEDAS LEER

Una crónica -del 2007- sobre Chabuca Granda por el aniversario de su muerte, el 8 de marzo. Se publicó en el diario El Peruano. Se trata de una artista a la cual respeto, admiro y cada vez me sorprendo más. Es música y letra bien hecha, bien experimental. Antes todo artista que pasaba por Perú la conocía.

Hasta ahora en otros países es más querida que acá. Injustia que espero el tiempo cure.

Un pequeño homenaje para alguien que supo hacer canciones de verdad.

Para que vean el especial multimedia que trabajé en la agencia de noticias Andina pueden darle clik a la foto:

Susana Baca se mostró siempre colaboradora cuando le conté que se trataba de Chabuca Granda.




Entrevista al maestro Oscar Avilés que tocó con Chabuca Granda




Conversando con el maestro Pepe Torres quien tocó un par de veces con Chabuca Granda




Hablando con el compositor Auguto Polo Campos, amigo de Chabuca Granda.

Cable a piedra

Y a veces lo más importante
son los cables que como arterias están
en las paredes de las casas vetustas en verano
para que los artefactos funcionen:
la tele y la radio en cualquier estación.

Activo eso que llaman “alma” enchufándolo
envuelto en llamas corajudas
puedo soplar la flauta ociosidad.

Recoger una piedra en invierno
no es lo mismo que pisar miles en verano.

Amy Winehouse - Love Is A Losing Game

Una voz que se solidariza en estos tiempos donde el sol escupe sólo ardores

Del barrio

Mi barrio es un cesto donde las lenguas son serpientes que se enredan y salpican veneno.

Una nube donde de niño soñaba con mis amigos de siempre y de grandes caímos al piso con la lluvia.

Una pista donde sudamos y nos raspamos las rodillas y nos peleamos para más tarde defendernos entre nosotros (sin saber que era algo así como un entrenamiento).

Unas esquinas con vicios y trampas de distintos sabores.

Un lugar donde se pueden ver las grúas del puerto y en la madrugada si te callas bien, puedes oír como respira el mar entre las luces de los buques de vienen de varias partes del mundo.

Avenidas y cuchillos

Con un círculo caliente en la
nuca por la boca de una
pistola de un perdido verso
que amenaza.

Las avenidas de regreso a casa huelen muy mal
las fábricas expectoran vapor de muerte suspirando
sin embargo el celaje lo puede todo
aunque un poco.

Dicen que al final o comienzo de la avenida
no recuerdo cuál de los dos
hay un jardín de extremidades atractivas
y lúbricos botones.

Un verso agarra su pistola
y no puedo dejar de escribir idioteces
tampoco puedo dejar de leer a los poetas
cuyos libros adquirí en las baratijas
de valiosas librerías.

No puedo dejar de leer a los poetas
que saben de caminatas sobre el filo
de largos cuchillos.

Al parecer un poema es poema cuando
asoma por el pensamiento
parido del sentimiento
al escribirlo nace casi muerto.

JOHN LENNON watching the wheels

Una canción de un maestro de maestros, dando cátedra de que lo simple a veces es lo más difícil de entender.

Mujer

Atractivos en carga
canto innato
mientras la impaciencia como paciente
...está esperando en los muebles del consultorio
mientras andas con boca de yugo
y de vez en cuanto a capricho o defensa
un pastel de cicuta para retroceder insectos
del equipo donde fui titular y suplente
........en ciertas competencias.


Besos orquestados
para mi perdición, atracción y afición
besos mas alfajores
tormentas y la trascendencia
maratón con empates
dos centenares de huesos fundidos
maquillaje que no tergiversa
embrujo de la hacienda frenética de su dorso
analogía de doctrina
inquisición con ternura
brujería natural
veneno que amenza
nacimiento.

Chica del sótano

Un metro bajo tierra y tan vital
en la penumbra de estar
sólo el ruido nos puede acercar
venas con sudor y piedras puedes acompañar
desearías alguien a tu espera y pisar la garúa y el barro.

Florero del pecado por qué duerme tanto el amor
confiesas que lo sueñas tanto
ha salpicado tu corazón.

Dicen que no eres para nadie por ser del sótano
los sentimientos y la idiotez son mortales como las cabezas.

Chica del sótano
astros aturdidos
pétalos subterráneos.

A medio congelar

Un vaso con agua se puede helar
con la sangre a medio congelar
funciona mejor que una refrigeradora en verano
esa contracción que lleva marea quebrada
un anciano tigre trata de cazar un rayo
la lluvia de tierra sale de una alfombra al sol.

Un escarabajo hace bolas de pretextos
mientras la carroña ya empieza a oler
el hoy es un diario que se arruga con las horas
el mañana podría llegar con buena noche.

La camisa está en el cordel goteando
miran al piso las palomas para ver qué comer
las estrellas miran que el sol las borra
la luna se va a taparse con la niebla
los barcos no tienen nada alrededor.

No es tan perfecto cuando llueve en papel
y el tránsito de los glóbulos se detiene
no es tan imperfecto si llueve algo hoy
con una red de venas se cazó una sombra joven.

A perfect circle 3 LIBRAS

Preciosa canción con Paz Lenchatin en el violín

De compras

Las mejores cosas que me he comprado han sido las que he encontrado de casualidad. Esas que se revelan como caprichos o necesidades ocultas, o algo que se desearía encontrar siempre y pasan años y nada: huyen de tu paso, pero puede que aparezcan.

En Quilca, en el cercado de Lima, hay una tienda donde siempre encuentro buenas cosas. Ahí fue donde encontré la poesía de Blanca Varela y Antonio Cisneros hace años, espero encontrarme un libro de Juan Gonzalo Rosé. Resulta que esta semana encontré una revista de Toulouse Lautrec, a todo color por sólo dos soles.

Esta vez en una librería de la plaza San Martín encontré un poemario de Salazar Bondy a sólo tres soles. Impreso a fines del 60, estaba totalmente nuevo y amarillento. A los dos días me iba al cine y en el camino al paradero me encontré con un vinilo de John Lennon y otro de The Allman Brothers Band y me los compré. Jamás fui al cine como lo tenía previsto con unos amigos porque me quedé sin dinero. A fin de cuentas la pasé sólo pero escuchando buena música.

Sin arrepentimientos.

Acá pongo la canción que se llama Jessica de The Allman Brothers Band, incluido en el disco Brothres and Sisters que suena en mi cuarto.

Música en vísceras

Todo es música y toda la música está en el aire y algunas músicas se meten en las vísceras. Al pasar por el corriente de un día se puede rozar con una vieja canción que recuerda lo lindamente triste que se pasó algún día. Se mueve la canción huésped que descansa entre los huesos y que es parte de abstracto equipaje. En realidad se recuerda también alegría o lo que fuese. Hoy escuche una canción que me estrelló contra la luna llena que flota sobre las grúas del muelle, que desde mi ventana se ven tan lejanas. Hace algunos días se fue la luz y se podían escuchar los sonidos de los buques, que también me hacían recordar a mi época de colegio. Todo es sonidos. Todo es ruidos. Todo es silencio. Todo es canción en eco de mansión deshabitada. Acorde insomne envuelto en sábana. Rincón del aire donde se cuecen la melodía de la vida y su muerte. Jugando a ser vivos tratamos de no recordar que existe final y se vive ardiendo la sangre, adrenalina en las venas, canción sin pena, pentagramas de otra era. Las canciones son indomables y no hay nada como estar expuesto a ellas.

Huayno

En mis dedos un huayno hace costuras
calle estrecha inclinada donde desliza
...sollozo de eucalipto joven
hundido cerca al cielo viejo paraíso cantado
papel de obra torcida en aguacero
par de maduras gotas tetas
portales y calles con paredes de piedra
cenizas del mar quemado
mi húmedo cerebro es el cabezal
...para leer el hechizo de canciones.

Today de Smashing Pumpkins

Hoy es el día más grande que he visto. No puedo esperar el mañana, mañana es demasiado tiempo. (Billy Corgan)

Bostezo de la avenida

La avenida bosteza y su aliento es el perfume de una bella y pública que en el paradero espera para retornar a su lecho.

Dos transexuales caminan abrazados hablando de amor fugaz en las pestañas. Arrojan desde sus barrigas las luces que tragaron en la madrugada, mientras la avenida estornuda carros.

Calienta la barriga el emoliente hirviente y algunas personas de ánimos vegetales y carnívoros pensamientos se pierden en el humo de la pista.

Se queda el agua en las nucas mezclándose con tierra y bolsas de plástico. La mujer del paradero a su carro se ha subido y ha dejado miradas en las llantas y ha sido abrazada por otras miras. Y ella tan cansada regresa a sus sábanas.

Balcones

Balcones



Los balcones de tus senos son dignos para saltar a descender los metros funestos del final mayor.

Apago el incendio de toneladas carnales con el agua de tu florero de flores huellas carmesí.

Regadas entre tus dientes y sienes mis palabras heridas, juegan despegadas a sonreír hasta que se extingan.

El extremo de tu boca remueve el aire pendiente de resucitar en el momento cuando nada exista en el mundo. No exista ni la nada ni la sombra de su ataúd que también desaparecerá.

Lectura de cartas de Adrián y Alicia en radio de internet

Las cartas de Adrián (desde Lima) y Alicia (desde La Habana) han sido leídas en un programa radial de internet -de contenido erótico- llamado 69 punto G, de la periodista Liz Saldaña. Estos escritos los titulé como "correspondecias privadas".

Subí el segmento donde hacen la lectura. Al comienzo leen un texto de Lucia Scosceria. Luego vienen las cartas.

Para escuchar pueden darle click a la radio que esta acá:

Un pogo de vuelta

Un pogo de vuelta

A Germán Zunini

Asunto que olvidó cumplir un día la muerte
post data de la carta del tiempo sin freno
bonus track sobreviviente de disco rayado
...puesto en borrachera
sueño húmedo del limón partido
...en cantina de la bella Lima.

Ron, velocidad, barato whisky, vértigo
humos maduran en carcajadas
botellas de dos etiquetas (ni azules ni rojas)
narrador de cuentos orales protagonizados por el pene
corazón perdido que ve sirenas y demonios
vagabundo en las tierras de besos y folios.

A veces, al considerar prédicas
los evangelios incautan los vivos vicios
las lesiones del alma (palabra usada por
...algunas religiones) se hacen frágiles
...y se buscan analgésicos.

Tratas de podar tu lengua de flores
arrancas maleza y mentiras que se te salen
lavamos en vasos las ropas de las nubes
y por si alguna vez te accidentas
arréglate la osamenta
...para ir a un pogo de vuelta.

Con esmalte negro

Con esmalte negro

A Jorge Cubas

El esmalte negro de la sombra de papel
sobre tu uña fue lo primero que note
las narices caninas olieron las orinas poéticas
y mi uña roja me recordó darte la mano.

Queremos a todas las baladas glam metal
en los 90 el rock alternativo es buen cultivo
tu goleador Benedetti, tu capitán Neruda
tu Cobain almorzando desnudo
un ron en los Olivos
fumemos y a toser duro el olvido.

Atas los versos del buque de tu pluma
a muelles de amor que te dejan perdido
como un niño en mercado de venta de desangrados pollos
tu dices soñar con rubís que brillan en tu mina.

Recuérdame que cuando exista una "ella"
te lleve a registrar los derechos de autor de tu pena
para que cuando des el oro, la plata y la sangre
esté con nuestra pandilla para que guarde
tu cabeza en la heladera de un bar
mientras le cuentas las páginas al mar
para luego enroscarla en tu cuello
y pienses que lo malo es bueno.

Dices que me pones vivo en uno de tus cuentos
dices que estaremos en medio de misterio
y cuando muerda fuerte el caimán de la tristeza
te doy el mismo consejo de siempre:
ponte los guantes y golpea sudando versos.

Aclarando

Aclarando

Por la raya blanca quise manejar
me he bajado mareado a tomar aire
la paz es el rompecabezas que nadie quiere armar
necesidades de un trasplante de ruta de ave
ni nacer ni morir es gratuito.

El agua del balde se agota como la vida
en triunfo o derrota los órganos se enferman
reflejo de agua empozada
...donde me busqué y encontré borroso
...me aclaro con la brisa que mancha la pared.

Sueño con un gato negro amable
despierto mirando marcas en las manos
me aclaro con la brisa que mancha.

Peter Frampton - Black Hole Sun

Peter Frampton tocando en instrumental el Black Hole Sun de Soundgarden