¿Fumarías cualquier cosa para conversar sobre ti?

Lluvia que cae dentro de la cúpula cardiaca
nubes filtradas ennegrecidas de líquido limpian
aire lustrará para la llegada del atardecer lila hecho por Dios
la carca de las paredes se purifica
se dignifica la saliva vulgar que moja el atrio.

Abrázame y cuéntame tu mejor cuento cuando duerma
pero ahora quiero estar despierto para verte llegar
¿fumarías cualquier cosa para conversar sobre ti?
¿vendrás con barba y vestimenta de sol como en las películas?
he visto tu mejor vestido en la carretera al lado del lago.

Detrás de las costillas

Detrás de las costillas tengo un cementerio de gente
camino entre lápidas y barro fresco que apesta
mosquitos color vino se ven alocados y contentos
y los veo tan contentos como quienes se alegraron
con la resurreción de Cristo.

Camino entre el amarillo aroma de la carne inerte
ni distingo mi propio hedor con la nariz en las manos
con lo que toco las letras de las fechas de fallecimiento.

Hay caminos y tengo uno atravesado en mi cuello
por medio de la garganta con palabras que comen oxígeno
ya me lo dijo el mar que me intente tragar una vez.

Muerdo los pellejos de mis dedos cuando amanece
lamo desiertos cuando anochece
amarro cantos de infancia y muecas aprendidas
ahora que la lluvia remoja hasta los glóbulos
¿crecerá una planta rara si no encuentro tierra para ella?

Los ángeles defecan sin que alguien lo piense
pero el sol podría estar precioso mañana
y un perro sin dueño podría ser bañado y alimentado moviendo la cola
pero un gato estaría esperando comer por su cuenta
sin que nadie lo mire ni que se acerque.

Las moscas cojen excitadas en la basura de los mercados
entre cebos de animales y visceras olorosas
el aire de la muerte sobre esos animales ya no es tibio
es extraño.

Baba en la humedad

A Telly, por la amistad
y los rumbos.

Caracoles arrastran su baba en la humedad
cuando hablamos de las que recién tienen una semana
de las flores que abren su botón
en nocturna luz
raíces bien ocultas en la oscura tierra.

Ni la cerveza sabe lo que se daría
por regar en otra tierra
con las preguntas hechas arena en el viento
con las gotas que ahora se secan.

Como ángel herido

Como ángel herido

A Aldo Alfaro

Como un ángel herido
orinando por los postes
para saber del regreso
hemos arrastrado la existencia
paralelos de las mismas calles luxadas.

Para qué seguir corriendo
en la misma pista comiendo
si fuiste quien más rápido corría sin copiloto.

Ahora apago la luz y me retiro.

Las filudas veredas de Lima
cortaron el bigote de los dioses
que soberbios exigen cuotas de salud
milagros del rímel y las jarras.

Ahora pienso en la luz apagada.

Oxígeno, dinero, palabras
más bocanadas de tabaco y más
enrollamos en la ciudad
donde como limón exprimimos los demonios
tan ocultos de la soledad y la melancolía
con la música en la mochila
por los puentes de infiernillos
tras cortinas tan privadas.

Ahora suenan guitarras
y pienso comer un ceviche
o media docena de wantanes
porque hay sabores distintos
en todo.

Posavasos

Posavasos

Los poemas no sirven ni de posavasos
ni para hacer barcos que se ahoguen
en los remolinos del café insomne
que recorre por la sangre hasta el cerebro
en el cráneo relleno de aire invalido.

Hay gritos en los afiches de las calles
en las ojeras que se ennegrecen
en unos gatos recien nacidos en otoño
en la silueta del acantilado roido.

Un virus se trago las canciones que baje
y no encuentro las cintas que hace años
de la radio grabé
y los registros de los suelos se extraviaron
en su camino a la memoria tan parecida
a las mariposas que se esconden de la llovizna.

Pelícanos y palomas

Un raro día tuve toda la suerte
tan entera que no entraba toda en mí
pero sólo fue como la arena que cae del zapato
cuando se seca luego de correr por la playa
por una noche de otoño tibio.


La suerte brillaba más que una mujer en la cama
más que los ojos del felino que come tras días
pero aprender está en los libros y el suelo y en las costras
espero que un paracetamol, un jugo de mango
y mirar a un gato amarillo
curen el dolor de cabeza y de corazón.

Los pelícanos del Callao y las palomas de Lima
también esperan la suerte para comer algún buen desecho
y no tienen dientes por masticar piedras secas
mientras espero que un café entibie mi corazón
manzanillas para calmarlo.

El pellejo de la cara espera la niebla
en el parque donde orinan los perros y se pegan
en el día o en la noche o en la pista
y la niebla que bien reza.

Metiendo madrugadas

A Samy, Germán y Jorge

En qué parque abriremos una botella
si en Jesús María ya gastamos las veredas
sin saber sus nombres ni rodillas.

Más de 24 años sin saber del Parque del Amor
ni de la inmensidad de la escultura de Víctor Delfín
ni que las playas se encojen
más las huellas de fornicadores en escaleras
sin más pared que la brisa de un mar siniestro.

Metiendo madrugadas aceleradas en latas
abriéndolas por las mañanas para decir que vale
como oro de incas sabios
si el puente Villena ya no es el salto pensado.

Las sangre se mezcla con el humo
para hacerse un caldo ofrendado al camino sin brújula
cada quién se mira mutilado y pómulos arañados
de la arena que pasa mordiendo.

Cable a piedra

Y a veces lo más importante
son los cables que como arterias están
en las paredes de las casas vetustas en verano
para que los artefactos funcionen:
la tele y la radio en cualquier estación.

Activo eso que llaman “alma” enchufándolo
envuelto en llamas corajudas
puedo soplar la flauta ociosidad.

Recoger una piedra en invierno
no es lo mismo que pisar miles en verano.

Del barrio

Mi barrio es un cesto donde las lenguas son serpientes que se enredan y salpican veneno.

Una nube donde de niño soñaba con mis amigos de siempre y de grandes caímos al piso con la lluvia.

Una pista donde sudamos y nos raspamos las rodillas y nos peleamos para más tarde defendernos entre nosotros (sin saber que era algo así como un entrenamiento).

Unas esquinas con vicios y trampas de distintos sabores.

Un lugar donde se pueden ver las grúas del puerto y en la madrugada si te callas bien, puedes oír como respira el mar entre las luces de los buques de vienen de varias partes del mundo.

Avenidas y cuchillos

Con un círculo caliente en la
nuca por la boca de una
pistola de un perdido verso
que amenaza.

Las avenidas de regreso a casa huelen muy mal
las fábricas expectoran vapor de muerte suspirando
sin embargo el celaje lo puede todo
aunque un poco.

Dicen que al final o comienzo de la avenida
no recuerdo cuál de los dos
hay un jardín de extremidades atractivas
y lúbricos botones.

Un verso agarra su pistola
y no puedo dejar de escribir idioteces
tampoco puedo dejar de leer a los poetas
cuyos libros adquirí en las baratijas
de valiosas librerías.

No puedo dejar de leer a los poetas
que saben de caminatas sobre el filo
de largos cuchillos.

Al parecer un poema es poema cuando
asoma por el pensamiento
parido del sentimiento
al escribirlo nace casi muerto.

Mujer

Atractivos en carga
canto innato
mientras la impaciencia como paciente
...está esperando en los muebles del consultorio
mientras andas con boca de yugo
y de vez en cuanto a capricho o defensa
un pastel de cicuta para retroceder insectos
del equipo donde fui titular y suplente
........en ciertas competencias.


Besos orquestados
para mi perdición, atracción y afición
besos mas alfajores
tormentas y la trascendencia
maratón con empates
dos centenares de huesos fundidos
maquillaje que no tergiversa
embrujo de la hacienda frenética de su dorso
analogía de doctrina
inquisición con ternura
brujería natural
veneno que amenza
nacimiento.

Chica del sótano

Un metro bajo tierra y tan vital
en la penumbra de estar
sólo el ruido nos puede acercar
venas con sudor y piedras puedes acompañar
desearías alguien a tu espera y pisar la garúa y el barro.

Florero del pecado por qué duerme tanto el amor
confiesas que lo sueñas tanto
ha salpicado tu corazón.

Dicen que no eres para nadie por ser del sótano
los sentimientos y la idiotez son mortales como las cabezas.

Chica del sótano
astros aturdidos
pétalos subterráneos.

A medio congelar

Un vaso con agua se puede helar
con la sangre a medio congelar
funciona mejor que una refrigeradora en verano
esa contracción que lleva marea quebrada
un anciano tigre trata de cazar un rayo
la lluvia de tierra sale de una alfombra al sol.

Un escarabajo hace bolas de pretextos
mientras la carroña ya empieza a oler
el hoy es un diario que se arruga con las horas
el mañana podría llegar con buena noche.

La camisa está en el cordel goteando
miran al piso las palomas para ver qué comer
las estrellas miran que el sol las borra
la luna se va a taparse con la niebla
los barcos no tienen nada alrededor.

No es tan perfecto cuando llueve en papel
y el tránsito de los glóbulos se detiene
no es tan imperfecto si llueve algo hoy
con una red de venas se cazó una sombra joven.

Huayno

En mis dedos un huayno hace costuras
calle estrecha inclinada donde desliza
...sollozo de eucalipto joven
hundido cerca al cielo viejo paraíso cantado
papel de obra torcida en aguacero
par de maduras gotas tetas
portales y calles con paredes de piedra
cenizas del mar quemado
mi húmedo cerebro es el cabezal
...para leer el hechizo de canciones.

Bostezo de la avenida

La avenida bosteza y su aliento es el perfume de una bella y pública que en el paradero espera para retornar a su lecho.

Dos transexuales caminan abrazados hablando de amor fugaz en las pestañas. Arrojan desde sus barrigas las luces que tragaron en la madrugada, mientras la avenida estornuda carros.

Calienta la barriga el emoliente hirviente y algunas personas de ánimos vegetales y carnívoros pensamientos se pierden en el humo de la pista.

Se queda el agua en las nucas mezclándose con tierra y bolsas de plástico. La mujer del paradero a su carro se ha subido y ha dejado miradas en las llantas y ha sido abrazada por otras miras. Y ella tan cansada regresa a sus sábanas.

Balcones

Balcones



Los balcones de tus senos son dignos para saltar a descender los metros funestos del final mayor.

Apago el incendio de toneladas carnales con el agua de tu florero de flores huellas carmesí.

Regadas entre tus dientes y sienes mis palabras heridas, juegan despegadas a sonreír hasta que se extingan.

El extremo de tu boca remueve el aire pendiente de resucitar en el momento cuando nada exista en el mundo. No exista ni la nada ni la sombra de su ataúd que también desaparecerá.

Un pogo de vuelta

Un pogo de vuelta

A Germán Zunini

Asunto que olvidó cumplir un día la muerte
post data de la carta del tiempo sin freno
bonus track sobreviviente de disco rayado
...puesto en borrachera
sueño húmedo del limón partido
...en cantina de la bella Lima.

Ron, velocidad, barato whisky, vértigo
humos maduran en carcajadas
botellas de dos etiquetas (ni azules ni rojas)
narrador de cuentos orales protagonizados por el pene
corazón perdido que ve sirenas y demonios
vagabundo en las tierras de besos y folios.

A veces, al considerar prédicas
los evangelios incautan los vivos vicios
las lesiones del alma (palabra usada por
...algunas religiones) se hacen frágiles
...y se buscan analgésicos.

Tratas de podar tu lengua de flores
arrancas maleza y mentiras que se te salen
lavamos en vasos las ropas de las nubes
y por si alguna vez te accidentas
arréglate la osamenta
...para ir a un pogo de vuelta.

Con esmalte negro

Con esmalte negro

A Jorge Cubas

El esmalte negro de la sombra de papel
sobre tu uña fue lo primero que note
las narices caninas olieron las orinas poéticas
y mi uña roja me recordó darte la mano.

Queremos a todas las baladas glam metal
en los 90 el rock alternativo es buen cultivo
tu goleador Benedetti, tu capitán Neruda
tu Cobain almorzando desnudo
un ron en los Olivos
fumemos y a toser duro el olvido.

Atas los versos del buque de tu pluma
a muelles de amor que te dejan perdido
como un niño en mercado de venta de desangrados pollos
tu dices soñar con rubís que brillan en tu mina.

Recuérdame que cuando exista una "ella"
te lleve a registrar los derechos de autor de tu pena
para que cuando des el oro, la plata y la sangre
esté con nuestra pandilla para que guarde
tu cabeza en la heladera de un bar
mientras le cuentas las páginas al mar
para luego enroscarla en tu cuello
y pienses que lo malo es bueno.

Dices que me pones vivo en uno de tus cuentos
dices que estaremos en medio de misterio
y cuando muerda fuerte el caimán de la tristeza
te doy el mismo consejo de siempre:
ponte los guantes y golpea sudando versos.

Aclarando

Aclarando

Por la raya blanca quise manejar
me he bajado mareado a tomar aire
la paz es el rompecabezas que nadie quiere armar
necesidades de un trasplante de ruta de ave
ni nacer ni morir es gratuito.

El agua del balde se agota como la vida
en triunfo o derrota los órganos se enferman
reflejo de agua empozada
...donde me busqué y encontré borroso
...me aclaro con la brisa que mancha la pared.

Sueño con un gato negro amable
despierto mirando marcas en las manos
me aclaro con la brisa que mancha.

El juego

A algunos amigos.

El juego

Teníamos el juego de ser como un rumbo antiguo
éramos una pelota que rebotaba en la puerta 20
rebotando en tatuajes de las más rudas.


Teníamos el fuerte juego de saltar del techo sin alas
sabiendo que había mar de brea
sabíamos que habían alfileres oxidados
pero no sabíamos nada.


Clavamos las maderas recias
en la orilla polvorienta del olvido
sus manecillas huelen lo esculpido
la panza abierta en un corte
y el aire en los pulmones es el poco soporte.


Sabíamos a que sabía la sal, ají y azúcar
pero nada sabíamos.