tag:blogger.com,1999:blog-64173780597881301752024-02-02T11:48:21.234-08:00venas largasAarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.comBlogger95125tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-42383742265336602262010-01-15T10:51:00.001-08:002010-01-15T10:51:35.233-08:00Un video sobre Lima<object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UUp-QLg82Rc&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/UUp-QLg82Rc&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-90124160000787179712010-01-12T18:58:00.000-08:002010-01-12T19:03:46.459-08:00¿Fumarías cualquier cosa para conversar sobre ti?Lluvia que cae dentro de la cúpula cardiaca<br />nubes filtradas ennegrecidas de líquido limpian<br />aire lustrará para la llegada del atardecer lila hecho por Dios<br />la carca de las paredes se purifica<br />se dignifica la saliva vulgar que moja el atrio.<br /><br />Abrázame y cuéntame tu mejor cuento cuando duerma<br />pero ahora quiero estar despierto para verte llegar<br />¿fumarías cualquier cosa para conversar sobre ti?<br />¿vendrás con barba y vestimenta de sol como en las películas?<br />he visto tu mejor vestido en la carretera al lado del lago.<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/1lL3rF2EQ4o&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/1lL3rF2EQ4o&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-31257079146408004382010-01-07T19:30:00.001-08:002010-01-07T20:07:04.529-08:00Se te extraña Gale<a href="http://galesismos.blogspot.com/"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424212221095400434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAX2mmNtBUmH9TEKlTNMDMCIueKpK9Fl_q-xRURgMPXhD_qJ6PnqpQKjtdQeh02n6djfl3rtGHayAnXpkTvpIIAUSOZEMwXXqu8oaP315eCS1s4jmEScLtVb-suhVrSkAy6_t8EtucIBh0/s320/RELAJAO.JPG" /></a><br />Tu partida ha sido un dolor para mucha gente. No podía creer cuando por la tarde me dieron la noticia. Jode no encontrarte carajo. Cuando puedan lean el blog de un amigo: <a href="http://galesismos.blogspot.com/">Galesismos</a><br /><br /><br /><br /><strong>Chorro de agua</strong><br />Para Gale<br /><br /><br />Cuerpo de chorro de agua<br />disco de 12 Garras que suena por allá y por acá<br />ya sabré como suena la música por allá.<br /><br />Le mentí a la mente de tu partida<br />esperando se tratara de una mala broma<br />loco, pedazo de rock and roll, sorbo de madrugada limeña<br />sentimental y frágil como una rizla.<br /><br />Salpicábamos de risa al reirnos de todo<br />¿un mundo hermafrodita sin problemas de pareja?<br />¿una super banda donde yo también toque?<br />¿un pogo con capucha y mochila?<br />¿amistades con Steve Tyler?<br />¿Las anéctodas de Ron Wood y Keith Richards?<br />¿La Rock and Roll Blues Band del Callao?<br />¿Los Babyllaucas?<br />Hay más y sabes y sé mi Galaguer.<br /><br />Me preguntabas de mis días oscuros<br />de esa intesidad moribunda<br />que sonaba en parlantes inmensos<br />entre gitanos no nos leemos las manos<br />aprende a tocar la armónica que quisiste<br />que ya tocaremos algún blues inmortal de mañana.Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-30787404989112464302009-12-19T21:20:00.000-08:002009-12-19T21:21:56.920-08:00Un poco de esoBueno bueno bueno bueno bueno malo malo malo malo malo regular regular regular normal sin darnos cuenta<br /><br />Pasa el tiempo. Se acaba el 2009. 2010, nuevo año.<br /><br />Nada que decir, nada como para decirlo en voz alta. <br /><br />Últimamente me aburro con facilidad de la gente que…ni siquiera es necesario ser preciso…<br /><br />Me perdí un conciertazo de El Polen, también el de los Fuckin Sombreros! <br /><br />…pero gané con Uchpa y Mike Patton!<br /><br />Rock and roll <br /><br />porque no hay nada mejooorrrr que caaaaantaaaaaarrr….<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pJ3_bHetX6w&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/pJ3_bHetX6w&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-47160664005820975502008-10-21T14:34:00.000-07:002008-10-21T14:36:27.697-07:00Martes 21 de octubreA ver si está claro. Ha pasado el tiempo y se ha perdido sudor bajo el sol. Se ha dejado escapar el aire con el cigarrillo en las madrugadas. Un día me aconsejaron que deje de parar en los mismos lugares y cambie algunos. ¿Se puede olvidar verdaderamente el sonido del silbido de la muerte?<br /><br /><br />Un mañana caminé sobre las piedras, en la playa de la La Punta en el Callao. Fue realmente feliz. Me sentí idiotizado por el mar, las piedras mojadas y el sol –que aunque lo odio- caía ligeramente sobre mí. Esa noche dormí. No podía. Me costó. Prendí el televisor. Tomé dos manzanillas. Me costo mucho. Dormí. Soñé que caminaba por esa playa y pensaba qué hacer porque tenía una penosa e irreversible enfermedad, de esas que acaban siempre en muerte pero te dan un tiempo para sufrir.<br /><br /><br />Desperté temprano. Desperté con el cuerpo descansado. Entré a la ducha y me quedé un buen rato pensando bajo el agua. Al salir llovía y me sentí feliz e idiota de nuevo. Hay algunos momentos en que me siento inmortal. Hay momento en que no me quiero ir de algún lugar porque presiento que la vida está ahí. Creo que de eso también se trata el consumo del alcohol. Uno bebe y lo sigue haciendo porque el momento es tan grato que quisiera que sea eterno.<br /><br /><br />+++++++<br /><br /><br />Una canción de Morrisay: First Of The Gang To Die<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/rbe3E28-g1o&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/rbe3E28-g1o&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-56571902035139111982008-10-06T09:58:00.000-07:002008-10-06T10:08:40.529-07:00La frustración, la envidia y un atentado contra DiosSe trata de un video que realicé sobre la obra teatral Amadeus, la cual dirige Jorge Chiarella.<br /><br />Denle click a la imagen para que los lleve al video:<br /><br /><br /><a href="http://www.andina.com.pe/espanol/multimedia.aspx?videoID=1238"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254087934736988418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihaEsFQJrdNFFxq7L-uVi8h1y8V9944hahooEfmIp_VS-7IXt-15PP3jZMgnJZAEUj3Y78rb9pnLsZ81ZUvnD0T3XqpukCcJeLv3gjkDPoarsa6lQ7fzD6EL2h4gUIuvaqvFGl4IcuR3jG/s320/a.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><a href="http://www.andina.com.pe/espanol/multimedia.aspx?videoID=1238"><em><br />Jorge Chiarella es amante de la música. A los cuatro años tocó una armónica por primera vez. Siempre tuvo notas musicales entre los huesos. Cuando recibió el encargo de dirigir Amadeus, escrita por Peter Shaffer, fue un gusto y reto, ya que se trata de la historia alrededor del virtuoso compositor Mozart, llevada magistralmente al cine por Milos Forman en 1984.<br /><br />"El autor plantea una lucha del personaje contra Dios. Salieri cree que Dios le da un gran talento a Mozart para expresarse a través de él. Este es el motivo por el que decide eliminarlo. De esta manera se enfrenta a Dios y se cree igual que él", explica Chiarella.</em></a>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-42981036178414993572008-10-02T17:57:00.001-07:002008-10-02T18:03:55.916-07:00Placenta del solSabría que podría nacer otra vez. La placenta del sol me ha calentado lo suficiente. He pernoctado en días lejanos y me he hecho una criatura extraña para mí. El aire que se zambulle en mis vías respiratorias es necesario para que el cerebro funcione. Algo debo salvar. He salvado ciertas cosas. A estas alturas y a estas bajezas, algo se ha salvado. <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisCBzqzOMMvVmyLNeCJI7Jw1b5R5y21oXfd5IfWWzbGqJSN0D2MmUJ_cNUqbK-2XOPq6aKF3YxArwRuK9C7x5B8LEu89ZeQ6OnS_28pybBVl7Y1NxP9ucKv4RMCdnolNC-Od6ReST9pf2V/s1600-h/DSC02848.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisCBzqzOMMvVmyLNeCJI7Jw1b5R5y21oXfd5IfWWzbGqJSN0D2MmUJ_cNUqbK-2XOPq6aKF3YxArwRuK9C7x5B8LEu89ZeQ6OnS_28pybBVl7Y1NxP9ucKv4RMCdnolNC-Od6ReST9pf2V/s320/DSC02848.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5252726644982648162" /></a>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-76689811227449195862008-10-02T17:29:00.000-07:002008-10-04T08:59:39.825-07:00Regreso con el blogGracias nuevamente a quienes se despidieron dejando un comentario. También a quienes me visitaron alguna vez.<br /><br />Bueno, acá de nuevo. <br /><br />Para abrir...como lo cerré con Bob Dylan, lo habro con Kurt Cobain -otro grande- y su canción nirvanera Serve and Servants, donde sale "sólo quiero que sepas que yo,ya no te odio,<br />no hay nada de lo que pudiera decir,que no lo haya pensado antes".<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/O67thYEOBxQ&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/O67thYEOBxQ&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-31100361551687053942008-07-08T15:03:00.000-07:002008-07-08T16:58:36.770-07:00Hasta luego con el blogGracias a todos quienes comentaron algunos de estos escritos, también a quienes se dieron un tiempo para leerme alguna vez, aunque sea un par de segundos.<br /><br />Hasta luego y creo que será por un buen tiempo.<br /><br />Nada, sólo una canción de Bob Dylan que titula Things have changed.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Vkj6uIGMk4U&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Vkj6uIGMk4U&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-38108480837111186022008-07-05T15:17:00.000-07:002008-07-07T16:04:32.416-07:00El viejo zorroEl chofer dudó. Él subió en los asientos delanteros. Era el inicio de la avenida Colonial.<br /><br />-Uno sabe. Uno duda. Uno nunca sabe, pero se da cuenta cómo es la gente, dijo el viejo.<br /><br />-Ahora hay que pensar en todo, respondió el chofer.<br /><br />- La gente que es como yo puede ser de cualquier forma, de cualquier manera puede actuar. Yo llevo viviendo treinta años en la calle. Conozco cómo es la gente mirándola. Al ojo saco sus intenciones, sostuvo el viejo que mientras hablaba con fuerza, lanzaba gotas de saliva por el aire.<br /><br /><br />El sol llegaba en una fuerte resolana en pleno invierno. Yo estaba en el asiento detrás del chofer, mirando atentamente al señor, casi de manera espía. Sorteaba líneas de un libro que andaba leyendo, pero lo escuchaba. Lo miraba sin que se diera cuenta pero lo notó. Yo sé cómo es la gente, volvió a repetir, esta vez mirándome y diciéndome: más sabe el zorro por viejo que por zorro, tu crees que puedes ser más hábil que yo, pero esa es una mentira, cuando tengas mi edad recién podrán ser como yo, o hasta mejor, pero en ese momento yo ya estaré muerto. Sonreí y continué con la lectura de mi libro. No volvió a decir nada.Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-66919326021834096332008-07-04T18:46:00.000-07:002008-07-04T18:52:51.781-07:00Detrás de las costillasDetrás de las costillas tengo un cementerio de gente<br />camino entre lápidas y barro fresco que apesta<br />mosquitos color vino se ven alocados y contentos<br />y los veo tan contentos como quienes se alegraron<br />con la resurreción de Cristo.<br /><br />Camino entre el amarillo aroma de la carne inerte<br />ni distingo mi propio hedor con la nariz en las manos<br />con lo que toco las letras de las fechas de fallecimiento.<br /><br />Hay caminos y tengo uno atravesado en mi cuello<br />por medio de la garganta con palabras que comen oxígeno<br />ya me lo dijo el mar que me intente tragar una vez.<br /><br />Muerdo los pellejos de mis dedos cuando amanece<br />lamo desiertos cuando anochece<br />amarro cantos de infancia y muecas aprendidas<br />ahora que la lluvia remoja hasta los glóbulos<br />¿crecerá una planta rara si no encuentro tierra para ella?<br /><br />Los ángeles defecan sin que alguien lo piense<br />pero el sol podría estar precioso mañana<br />y un perro sin dueño podría ser bañado y alimentado moviendo la cola<br />pero un gato estaría esperando comer por su cuenta<br />sin que nadie lo mire ni que se acerque.<br /><br />Las moscas cojen excitadas en la basura de los mercados<br />entre cebos de animales y visceras olorosas<br />el aire de la muerte sobre esos animales ya no es tibio<br />es extraño.Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-40766714281729750502008-07-03T20:14:00.000-07:002008-07-03T20:28:16.146-07:00Diario de Adrián (3 de julio del 2008)<div align="right">"Mis amigos se aburrieron de mi pena, y yo de leer versos<br />para caer en gracia"<br />Antonio Cisneros en Londres vuelto a visitar<br /><br />"Juré seguir escribiendo hasta el final<br />me sentí feliz caminando por calles extrañas"<br />Jaime Bayly en Currículum Vitae</div><div align="left"></div><div align="left"><br /><br /><em>Cómo será la noche en estos momentos en algún nevado, en un frío ande. Cómo será la noche de los perros callejeros dentro de su cuello. Cómo será el silencio de la muerte dentro de un nicho.<br /><br /><br />Trato de ocultar mi cara en todos lados. Solo muestro labios, ojos, pómulos y me duelen los músculos para sostener y que parezca una cara normal. Es complicado y llega a doler algo la cara.<br /><br /><br />Un día llegó cuando caminaba demasiado contento por las calles. Era de día y me sentaba debajo de la copa de un sol. Veía cómo la luz traspasaba y podía tocar mi rostro, mi pecho, y mi corazón era un satélite (mucho más brilloso que la luna, pero en pequeño).<br /><br /><br />Y ando enterrando a un montón de gente porque en realidad son vanos las manos y los botes fantasmas. Y en realidad es vano responder el teléfono cuando soy quien menos podría dar consejos a alguien. ¿Qué tanto se puede compartir cuando se está conectado a los sueros de la sombra?<br /><br /><br />Lo he tratado, de verdad, lo he tratado, lo he intentado una y diez millones de veces: he sostenido la felicidad y he tratado de comer de ella, de que sea algo nutritivo para el espíritu.<br /><br /><br />No puedo dormir. Es un insomnio terrible el que me muerde los pies. Tomo para poder dormir. No puedo hacer otra cosa. Odio las pastillas. Nunca he odiado tantas cosas como en estos últimos meses. Yo solía ser quien fácil podía dar y recibir todo, pero ahora sólo soy como una piedra que se erosiona en las tristes dimensiones de la bahía de Paracas.<br /><br /><br />Y me siento algo feliz en cualquier momento con las sonrisas, con la música, con cualquier cosa. Me podría quemar si me acerco mucho al sol y me podría tropezar con cualquier cosa en la tremenda oscuridad. Soy tan cobarde para el viaje sin retorno. Cómo no me cruzo con alguien que me de esa posibilidad, pero que yo esté solo y nadie me vea.<br /><br /><br />Otra vez a hablar del sol, de la luna, de la poesía que ya aburre, todo es soledad, amor y muerte. Sobre todos estos componentes se cuelgan las moscas a divertirse, como en la caca, como en la basura. Se paran en el sol porque está desahuciada y saben que pronto dejará de latir, en la luna porque tiene un corte abierto y podrido, en la soledad porque es como una fruta, en el amor porque es como un postre, en la muerte porque es la muerte y será un carnaval para las moscas.<br /><br /><br />Ya me estoy asustando, creo que me estoy volviendo loco. Eso me da mucho miedo.<br /><br /><br />Ahora no tengo sueño y creo que ya sé que haré para dormir. Ahora estoy sólo y mi espíritu es una ofrenda a la soledad y la soledad el sacramento de mi sombra. Gracias Virgen por acompañarme en todo momento, sobre todo cuando mi soledad menstrua, sobre todo cuando sólo tengo dudas heladas en mi refrigerador y es lo único para calentar y comer.<br /><br /><br /></em></div>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-61991086373680526522008-06-30T17:36:00.000-07:002008-11-13T08:45:31.898-08:00Baba en la humedad<div align="right">A Telly, por la amistad<br />y los rumbos.</div><br /><div align="left"><br />Caracoles arrastran su baba en la humedad<br />cuando hablamos de las que recién tienen una semana<br />de las flores que abren su botón<br />en nocturna luz<br />raíces bien ocultas en la oscura tierra.<br /><br />Ni la cerveza sabe lo que se daría<br />por regar en otra tierra<br />con las preguntas hechas arena en el viento<br />con las gotas que ahora se secan.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5217840242350850210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikcsGl6lCtZrE7rp-VGr-vX2i4tTEchpYGV9Ok6Nmo0lXEQQwvUMumLAhDEB68Yh4fAvn5X_b8Ro0dJwvHpxJqKmkX2NRiO769NEu-t9T1D4MNL0R1ZAgOAfuqCscUGNzNYvYdpEndbFT7/s320/a.jpg" border="0" /></div>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-38954042523355807952008-06-20T19:44:00.000-07:002008-06-20T20:17:08.923-07:00CORRESPONDENCIAS PRIVADAS (respuesta de Angela a Fernando)<a href="http://pichicola.com/wp-content/uploads/2008/04/cartas.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://pichicola.com/wp-content/uploads/2008/04/cartas.jpg" border="0" /></a><br />20 de junio del 2008<br /><br />Ya no sé en quién confiar. Sin duda alguna no es en ti, pero no es tu culpa, es solo que tanto tu como yo estamos jodidos. Podridos, como agua que ha estado guardada y se ha malogrado. Qué bonita tu carta, tiene sus ratitos de poetita maldito que siempre he creído que eras, pero ahora has dejado de ser, porque he descubierto en ti a un niño tranquilo, a alguien digno de cariño y que finalmente resulta ser un gatito cariñoso. Eso no quita que seas un grandioso maricón, una persona que le tiene miedo a todo, a correr, a entregar tu corazón o a recibir uno. Si hubiésemos sido felices, no lo sé, lo que si sé es que debo alejarme de ti y dedicarme más a algo que ni siquiera sé qué chucha es. Me da mucha pena que desperdicies tu vida y no te escuche nada positivo. Cuándo será que digas algo bueno sobre tu futuro. Hablar bien no te cuesta nada, deberías ser más generoso contigo mismo. Deberías dejar de ser un tonto y pensar más en ti, en tu futuro, en lo que vendrá, dejar de estar con chicas como si fueran enfermeras tuyas que están detrás de ti, cuidándote como si fueras un enfermo. Esta bien, yo no traté de cuidarte porque ambos estábamos enfermos. Enfermos de sentimiento y de perdidos en la noche. Tantas veces te odie por tus cuentos de zorras que escribías, me ponía tan celosa porque sé que la literatura (sobre todo tus escritos) tienen algo de realidad. A mí no me vas a venir con cuentitos sobre tus cuentos. No te conozco como si te hubiera parido, pero sí como si te hubiera criado por unos meses.<br /><br />Me dices en tu carta que había muchos poetas que me escribían. Es cierto y lo siguen haciendo y lo seguirán haciendo porque sabes que soy bella. Es una broma. Por cierto, espero que encuentres a alguien que entienda de tus poemas, sé de las cosas que dices en tus poemas y a veces me da pena que te sientas algo incomprendido con lo que haces. Muchas veces no te entendí y tampoco insistías en explicar. Pero eso no te hace malo, bueno fuiste y eres, pero creo que deberías encontrar a alguien que te lo haga saber de verdad.<br /><br />Me fumo un cigarro y me acuerdo de ti. Fumas demasiado. Como si creyeras que todo es eterno, como si no creyeras que no existe el cáncer y todas las enfermedades que tarde o temprano llegan a las personas. Cuida tu salud, ese es tu principal patrimonio, nunca te olvides de eso. Me despido, no quiero que esta carta sea tan larga, el final siempre llega y es mejor cuando no se le hace esperar tanto.<br /><br />Chao<br /><br />Pequeña Post Data: te mando el poema que me mostraste la noche en que nos conocimos, para que así retomes lo que eras antes. Recuerdo que lo sacaste de tu billera. Recuerda tus propios versos:<br /><br /><em>Revelaciones del tiempo</em><br /><br /><em>Al parecer el tiempo me esta revelando cosas<br />no sirvo para caminar del brazo de alguien<br />un trago en un parque es romántico<br />besarse y enamorarse en un parque ya me suena antipático.<br /><br />Al final<br />cuando me de cuenta nuevamente que mi camino está partido<br />diré que lo vivido en los bares me ha valido<br />besando ebrio un vaso helado que entibia lo de adentro:<br />el corazón como menudencia de una sopa fría<br />el hígado<br />las entrañas herméticas<br />los riñones<br />la uretra.<br /><br />Cuando canten los gallos para despertar la ciudad<br />(que a veces apesta y se remoja por el mar que tambalea)<br />cantaré alguna canción en español que me sepa<br />o alguna en inglés que tararee mientras miro cuerpos femeninos<br />deportistas corriendo por las calles<br />o caminando hacia su gimnasio.<br /><br />Ahora, que soy novio de mis ojeras<br />y Lucía me dice que mi poesía sale del campo de la melancolia<br />(o algo asi, no lo recuerdo bien)<br />me comprometo a fornicar con las musas<br />y sudar versos hasta poder hacer buena poesía<br />porque ese es el amor que tengo astillado<br />con locura de amante sin postergación<br />haciéndolo también en la playa<br />sin importar raspones<br />ni que tanto odie a la entrometida arena.<br /><br /></em>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-53070590709867170802008-06-16T22:03:00.000-07:002008-06-20T19:43:29.844-07:00CORRESPONDENCIAS PRIVADAS (carta de Fernado a Angela)Lima 2 de junio del 2008<br /><br /><br />Tus ojos eran como dos barcos que se iban alejando en el horizonte. Poco a poco se hacían del color de la nada. Las islas no son las que se alejan. Los barcos se alejan. Tal vez el problema era que yo siempre había sido igual: arena que se broncea en el sol de verano, morros que se humedecen en invierno. Siempre has sido belleza maldita que rondaba en mi piel, ángel hambriento que se comía los glóbulos en mis arterias. Cuando supe que teníamos que alejarnos no lloré inmediatamente. Fui a una cantina. Junté a unos amigos –como siempre-, ellos hablaban y se contaban cosas –como siempre-, yo no los escuchaba –como nunca- y –como nunca lo había hecho con otra persona- pensaba mucho en ti. <br /><br />Te equivocabas cuando decía que era algo así como un poeta maldito en mis excursiones por el centro de Lima. También decías que era como un pequeño Jim Morrison o un Kurt Cobain extraviado en la Residencial San Felipe. Todo eso resultaba irónico, pero de ellos no tenía nada, sólo su música sonando en mi mp3. Yo sin ironía alguna, con toda la verdad -con la que me decías que todo es una mera mierda- te puedo decir que para mí siempre has sido estrella marginal, sonrisa convertida del tajo que quedó cuando la luna trató de clavarse el corazón, droga de las estrellas, beldad insomne, caminata por la madrugada sin lugar de regreso. <br /><br />Es una lástima que me retire de ser uno de los tantos que te escribía: has sido musa de tantos lapiceros de aquellos verdaderos poetas que te miraban, que te acariciaban con sus ojos y sus sueños más oscuros y coloridos. Yo pude llegar a ti porque nos gustó la misma canción y cada quien la bailo solo, después tú te acercaste para hablarme de Syd Barret, supongo que por el polo que llevaba puesto y tenía su rostro. Bendito sea el trago que te tomaste aquella noche. <br /><br />Todo ha sido muy especial, según dices tú. Por mi parte, creo que es hora de regresar a mi azul covacha. El invierno de mi invierno entra en la explicación del destino cuando se pretende escribir alguna sinfonía, y escribirla en el momento justo cuando un sol está por ahogarse en el mar. Los peces saben morder alguna carnada y hay algo dentro de mí que insiste en morder algún atardecer para poder salir y quedarme en un arrecife toda la madrugada, hasta que llegue un nuevo día y secarme. Secarme, eso es, secarme, secarme y secarme para volver a remojarme y nada otra vez. No creo que lo haya olvidado, se trata de recordar y flotar, hasta hacerme fuerte y volver a ser una isla. <br /><br />Los perros ladran por la madrugada alrededor de mi cuarto y son los papeles donde están las huellas de tus pestañas cuando me decía que todo era una mierda, como si no me hubiese dado cuenta de toda su pestilencia me lo hacía acordar. Era hasta gracioso desenvolver los misterios de las madrugadas que compartimos. Sé que nadie podrá entender todas esas cosas y me confundirán entre los diablos, entre los pobres diablos que cenan y comulgan cerveza entre la humareda del tabaco. Nadie verá al otro morir porque somos jóvenes y ya no nos veremos, espero. Suficiente hemos tenido con vernos vivir que es lo mismo a morir en cámara bastante lenta. <br /><br />Nunca he creído cuando me decías que eras débil, se nota el hierro en tus huesos y la madera de barco fortísimo en tus ojos. No me jodas. Siempre que quieras estar bien lo estarás. <br /><br />Un abrazo.<br /><br />FernandoAarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-39130963955671211452008-06-15T14:07:00.000-07:002008-06-15T14:09:54.005-07:00Back on the Chain Gang de PretendersLos fabulosos pretenders, bueno, disculpen la ignorancia, una de las pocas canciones que le he escuchado, pero el cambio a mitad de cancion me parece fabuloso y oscuro, la melodia un deshueve y este arreglo acustico le cae muy bien. <br /><br />la cantante ni que decir: medio dylanita, todo rock and roll. <br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9txBYBwLTew&hl=en"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/9txBYBwLTew&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-59135395767259072112008-06-08T22:16:00.000-07:002008-06-08T22:17:36.226-07:00bah!Y claro, creer en algo siempre es bueno. Es tener un norte ¿no?, buscar saber a donde ir y bajo qué luz. Averiguar eso puede ser tedioso y saberlo puede ser aburrido, ya todo estaría solucionado quizá.<br /><br />bah!Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-47028684617803394752008-05-28T07:45:00.000-07:002008-05-28T08:00:30.377-07:00Como ángel herido<div align="left"><strong>Como ángel herido</strong></div><strong><div align="right"><br /></strong><em>A Aldo Alfaro</em><br /></div><div align="left"><br />Como un ángel herido<br />orinando por los postes<br />para saber del regreso<br />hemos arrastrado la existencia<br />paralelos de las mismas calles luxadas.<br /><br />Para qué seguir corriendo<br />en la misma pista comiendo<br />si fuiste quien más rápido corría sin copiloto.<br /><br />Ahora apago la luz y me retiro.<br /><br />Las filudas veredas de Lima<br />cortaron el bigote de los dioses<br />que soberbios exigen cuotas de salud<br />milagros del rímel y las jarras.<br /><br />Ahora pienso en la luz apagada.<br /><br />Oxígeno, dinero, palabras<br />más bocanadas de tabaco y más<br />enrollamos en la ciudad<br />donde como limón exprimimos los demonios<br />tan ocultos de la soledad y la melancolía<br />con la música en la mochila<br />por los puentes de infiernillos<br />tras cortinas tan privadas.<br /><br />Ahora suenan guitarras<br />y pienso comer un ceviche<br />o media docena de wantanes<br />porque hay sabores distintos<br />en todo.<br /></div>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-79491887999618735682008-05-22T19:45:00.000-07:002008-11-13T08:45:32.914-08:0022 de mayo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLAIoTTiqLWeYcEvjKc3Qskvcp4Zfx5gMIQ6EMPl7UydqgjMgNIVI3oMEVjhRxkXDL_bzbFLb1qk4cUSu7IRLWeQrgW-Fz-T_8VWByM5-GjDpIBEqT-iCwKVfe52JILjIRGR4uTKYvkE7A/s1600-h/DSC02569.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203399695865055522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLAIoTTiqLWeYcEvjKc3Qskvcp4Zfx5gMIQ6EMPl7UydqgjMgNIVI3oMEVjhRxkXDL_bzbFLb1qk4cUSu7IRLWeQrgW-Fz-T_8VWByM5-GjDpIBEqT-iCwKVfe52JILjIRGR4uTKYvkE7A/s400/DSC02569.JPG" border="0" /></a><br /><div>Ya no sé que poner en el youtube. Algo de rock and roll que me satisfaga en las venas pero no encuentro. Paseo con Bowie y con Lou Reed y sigo pensando qué puedo escuchar, si algún bolero me caerá bien. Pongo a Manuelcha Prado y bajo una cruz cavilando. Ha llegado el frío. Ando lejos de ti, no se cómo recordarte. Será la nostalgia sobre el presente que se acumula como la cera derretida de las velas en los altares de las iglesias. Será que algunas cosas se sienten con fascinación primera, como la de un púber que conoce por primera vez la pornografía, o un niño que toca una canción por primera vez en una flauta dulce.<br /><br />Leo un libro y paralelamente otros dos. Seré este desorden el que me altera y me apura y me tranquiliza de saber que ando con la mente ocupada. Fantaseo decenas de historias en las combis. Me pregunto sobre la vida de las personas y creo en lo marginal, que no debe ser tan malo y si es malo tiene su semilla que a veces no es tirada en la tierra por quienes crecen chueco.<br /><br />Bla bla bla bla blaaaaa y el tiempo sigue pasando y no tendría por qué esperar supongo. Los cánceres del espíritu carcomen sin piedad y tengo que cuidar de la inocencia infantil que supongo tener todavía. </div>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-50256873270666560582008-05-08T17:29:00.000-07:002008-11-13T08:45:33.395-08:00Posavasos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSkBmQMdMs0RpJ1dGcebwHVa8uef6v12T50EUTi8lju82hushZ-o8lsv8MFBKblkCmYqgLiiU8_38llLMD5emvC5_3E5GLRJBfD9BcykmyQw3PpIGmAXjsLvoGhsY27cFn0LovReuwiHhz/s1600-h/DSC02557.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5198202667525124658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSkBmQMdMs0RpJ1dGcebwHVa8uef6v12T50EUTi8lju82hushZ-o8lsv8MFBKblkCmYqgLiiU8_38llLMD5emvC5_3E5GLRJBfD9BcykmyQw3PpIGmAXjsLvoGhsY27cFn0LovReuwiHhz/s400/DSC02557.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpioce_2NjftUjmiDB0zxWNDAq5sczR2T7RhZXl8fWO00kyZ-Z3vJnbN02p_Jg0PXve2dpvj7j_b_JQlVelpb-vZ0wqWYl4OXpuigBNOAqZhMvfp518o6uaJIqCITba1sel90KLcj1z3lG/s1600-h/DSC02548.JPG"></a><br /><br /><div><strong>Posavasos</strong><br /><br />Los poemas no sirven ni de posavasos<br />ni para hacer barcos que se ahoguen<br />en los remolinos del café insomne<br />que recorre por la sangre hasta el cerebro<br />en el cráneo relleno de aire invalido. </div><br /><br /><div>Hay gritos en los afiches de las calles<br />en las ojeras que se ennegrecen<br />en unos gatos recien nacidos en otoño<br />en la silueta del acantilado roido.<br /><br />Un virus se trago las canciones que baje<br />y no encuentro las cintas que hace años<br />de la radio grabé<br />y los registros de los suelos se extraviaron<br />en su camino a la memoria tan parecida<br />a las mariposas que se esconden de la llovizna.</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div></div>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-42615146302023602492008-05-04T12:17:00.001-07:002008-05-04T12:25:02.106-07:00OfrendaBailabas con los golpecillos saltarines de un piano<br />ajenos a los temblores de las plantas de mis pies<br />tu resplandor rebotaba por las paredes<br />cuando te besaban con el haz de tus primaveras reencontradas.<br /><br />Has renunciado a tu soledad para ser ofrenda<br />en las manos de quien te ha dado las palabras enmarcadas<br />al otro extremo de la mesa oceánica de madera<br />del bar con sillas acalambradas.<br /><br />He estado mirando a un extremo<br />donde el vaso se muele con la cabeza<br />y el cigarro hace su danza clásica por los aires<br />con la elasticidad de los dioses de las melodías<br />que se funden en el aire y parece que desaparecen<br />pero quedan ahi impenitentes.<br /><br />No se tratan de mentiras<br />todo anda claro como el agua del deshielo<br />pero los fantasmas esclarecen su misterio<br />dentro de la cabeza sin cuello.Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-60452673059141078802008-05-04T11:22:00.000-07:002008-11-13T08:45:33.673-08:00Mesa de noche<div align="right"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196598103695608706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXvSzb4epwsUv5pX767axeF6JpDpRj9N6LEH_JDqH2OQPoCffH89yJUJPbaI90wfDTyKwjYT-lhrqPJcpVn6w11LtWdVEK5kmbKpXKAijQDzNxUnB4crOkE597lMbHFcr6_IZTiWvo2wRM/s400/DSC02545.JPG" border="0" /> </div>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-21568781718404945042008-05-02T16:03:00.000-07:002008-05-02T16:08:46.267-07:00Ceniza<span style="font-family:courier new;">Nadie sabrá que mis pies estuvieron cerca de la ceniza caliente de un infierno ciego, mientras la sabiduría de la sobrevivencia de las hormigas encendía un círculo sobre el mar de la tinta guardada.<br /><br />Se cuentan los ríos sin saber de los litros, sospechando que todo llega al mar sin pensar en lo que se evapora y regresa al cielo para volver a caer. Gravedades poco extraordinarias en estos días. Novedades en este momento de polvo quieto sobre la vereda.<br /><br />Van pasando por la Plaza de Armas mis pies, ahora que he salido del infierno. No quiero ver mi infancia rodando por las escaleras, ni aspirar la fragancia nocturna de la refrigeradora. Llega la fragancia nocturna del mar y algo empieza a componerse.</span>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-69690718260794267412008-04-30T11:05:00.000-07:002008-11-13T08:45:33.908-08:00Entrevista a Rafo Ráezpara leer dale click a la imagen y se ampliará<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIKwUxK2ez4I1GbY5aGiqrtpCGbL69iCM-rPahWg9TS5jRQZWT_vXNwcE7w9YZziHH7QUAifR4h5c2VKI318sYJDDxmxzF5PGw8MOhudmRf5ZNV8IUL-5ngD-9tgmWIgCIbKpHwMRtwEz6/s1600-h/var-67.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5195101522341317490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIKwUxK2ez4I1GbY5aGiqrtpCGbL69iCM-rPahWg9TS5jRQZWT_vXNwcE7w9YZziHH7QUAifR4h5c2VKI318sYJDDxmxzF5PGw8MOhudmRf5ZNV8IUL-5ngD-9tgmWIgCIbKpHwMRtwEz6/s400/var-67.jpg" border="0" /></a><br />A propósito de los conciertos que dará presentando un nuevo discoAarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6417378059788130175.post-69904370868149146882008-04-29T21:40:00.000-07:002008-04-30T11:05:42.136-07:00Amor y control (Rubén Blades)"...familia es familia y cariño es cariño..."<br />Rubén Blades<br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Q9ZAfTsv-9w&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Q9ZAfTsv-9w&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Aarón Ormeñohttp://www.blogger.com/profile/03735689721925468335noreply@blogger.com0